Quand... (poème)

 

Quand ils seront dans la tombe

Ils seront comme tous les morts

Cellules décomposées

Peaux décolorées

Raideur des paupières et des membres

Bactéries propagées jusqu’au cerveau

Corps verdâtres de la putréfaction

Et

Paradis des mouches.

 

Quand ils seront dans la tombe

Ils seront comme tous les morts

Ni plus riches

Ni plus pauvres.

 

Trop

Trop de pas se sont enlisés

Dans la boue de la convoitise

Et les poulpes de la duplicité ont envahi les visages

Trop

Trop de salamandres se sont entre-dévorées

Dans l’eau du même puits

Trop

Trop de prédateurs

Se sont désaltérés dans des flaques de sang

Les dents aiguisées                                     

Par les pierres de la cruauté.

                                                     

Trop

Trop de tempêtes ont agité l’huile de la mer

Trop

Trop de tempêtes ont été apprivoisées

Par des chants insidieux

Et les vices ont emperlé le cou des navires

Le soleil s’est pavané sur les boulevards de l’orgueil

Et l’ombre castratrice

S’est allongée sur le sable de l’espoir.                                                 

 

Trop

Trop de souffrances se sont agrippées

Aux barques du ciel

Trop

De barreaux ont vociféré

Contre les cages

Et l’ennui a grimpé aux murs

Comme une plante vénéneuse.

Trop

Trop de jardins sans saveur

Trop de paroles sans amour.

 

Quand ils seront dans la tombe

Ils seront comme tous les morts

Ni plus riches

Ni plus pauvres

Mais qu’auront-ils fait de leur vie ?

 

Ils auront vilipendé l'éclat des jours

Ils auront détourné les fleuves de l'équité

Ils auront mesuré, calculé, analysé

Ils auront enduré, digéré

Ils auront tiré les pierres des royaumes

Avec sur le dos

Les morsures des lanières.

 

Mais

L’étincelle

Tant de fois renouvelée

Dans la brèche du songe

Comme un oiseau délivré.

 

L’étincelle

Que les feux ont vue grandir                                

Lorsque les flux chassaient les brumes

Et que crépitait la solitude.

 

L’étincelle

N’a jamais envié

Ni voulu posséder.

 

Manches retroussées

Sous la voûte céleste

Le verbe invite l’encre.

 

Dans le pelage de la Grande Ourse

Grouillent des souffles inassouvis.

 

 

 Quand...               Pierre Rive